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12 nov 2015




TEJIDO ALZHEIMER



Llegas dudosa,

con la misma mirada interrogante.

Traes el excedente de arrugas

y la escasez en los recuerdos.

Mis manos extendidas son la señal,

te abrigo, me respondes,

sé que algo en ti se orienta.



Qué deseo vestirte la memoria

de unos pies pequeñitos

que alzaban olas en tu vientre.

Y solo nueve lunas

hacia un gozo sin límite –decías.

Tu abrazo tan extenso

amoldándose a mi cuerpo menudo,

la urgencia de mis labios por beberte.



Duele el olor de los recuerdos,

aquellos días de jardín,

la corona de flores de un domingo

en que fui tu ángel.



Hoy rescato el perfume de la lana,

tu aire de tantas horas…

Las agujas fluyen del anillo al corazón,

sin minutos de vuelta,

danzan casi metálicos

tus dedos curvos,

pones una sonrisa en el olvido.



Desearía coger el relevo,

con mi infancia de hebras azules

empezar a tejerte,

cada punto una imagen.



Y al atardecer te pienso allí,

cuando el sol vuelve a caer en negrura,

ladrona de los párpados

que me visten el luto.

La tristeza de que te estás yendo

esconde la angustia de saberte

muy cerca del sendero a las cenizas.



Al fin vence la luz,

me cuenta que fuiste sereno abrazo

de este yo tan mío

que ahora encoge.

Oigo tus pasos,

quizá me hablen de los amaneceres

cuando tu beso madrugaba.



Y es la luz que deslumbra

este nido de soledad.

Tan solo la nostalgia,

destejiéndome.

T a n  s o l o… t a n  s o l a …

tú en mí, por todo el tiempo, viva.


(XVI Premio de Poesía Círculo de Bellas Artes 2015)





27 abr 2015

HOMENAJE




       (Foto tomada de Google)
                                                        

Que la vida iba en serio
uno lo empieza a comprender más tarde
-como todos los jóvenes, yo vine
a llevarme la vida por delante.

Jaime Gil de Biedma


Abrazaste, abrazamos la idea

— ilusa juventud—

de que la vida

se alcanzaba a un toque de mano,

que nos comeríamos el mundo.

Y nunca imaginamos

que quizá el mundo

nos podía comer.



Hoy Europa nos mastica

y España, esta España mía y tuya,

nos muerde a diario.

Impunemente nos roban

a pie y sin arma.

Nos dejan cada día

los ojos y la boca

más abiertos de asombro

y en cuántos de hambre.



Algo nos sangra por dentro

y llama a la lucha.

Triste aquella guerra que aún se oye

y sigue colgándonos al pacifismo.



Es casi suerte

que tú ya no estés aquí,

pero  tus poemas 
respiran.

Entre tus versos me deslizo,

sé que en ellos aún vives

que vivo, que somos, que soy.


(Homenaje a Jaime Gil de Biedma
Facultad de Filología UCM.
25/04/15)



30 oct 2014

TRES MUJERES, COMO TRES HERIDAS



                            A Miguel Hernández


Piel de arcilla en los dedos

y entre las nalgas flores de cardo.

Era ella, la mujer que más querías.

Le robaste un beso a su cuello de ola

y una aguja de hiel amargó tu frente,

aún nos duele aquel limón.


Los naranjos del valle

se te hacían pequeños

y una ciudad de raíles 

te iba abriendo sus aceras.

Los versos fueron a la tinta  

y ya siempre en cunas de azahar.


Y otra mujer, pincel de alborada

te unció el yugo de pasional arco.

Era menuda, mirada inquieta,

clavel prendido en otros aromas,

los besos se le caían, lluvia de antojos

los mil colores del calor húmedo.


Fue tu niña de pezón ardiente,

te llevó a su volcán de llama azul, 

libaste el magma que rompe los suelos.

Entre las manos… 

el frío adiós de las pavesas. 

Penélope de abalorios, 

trenzó y destrenzó los hilos de la nostalgia.


En adobo de nuevas especias,

ibas macerando el verso: 

Dardeaba el rayo nuestra geología,

enredaba sus astas el toro en la luna.

Y volviste a tu huerto y a tu higuera,

en sangre de justicias tejido.


Verdad a medias de “El rayo que no cesa”, 

a tu virgen metálica en busca del perdón.

Y entre tu pecho fue maleable,

su vientre te dio dulzura,

un niño fue el bálsamo de la pena, 

Tiñó de grana la palidez de aquellos muros,

coral en la inabarcable hondura del dolor


Y esos acróbatas de los sermones

que se enjoyaban con cristos,

te arrojaron a los brazos de la amante más atrevida,

aquélla de las larvas hambrientas,

que solo pudo llevarse tu cuerpo

junto a las rosas del almendro de nata.











18 ago 2014

MATERIA DE CÓMIC


 

                 TBO

Puedes ser Filemón o Mortadelo 

dar rienda a cualquier historia

y no pongo en duda los valores,

como un TBO cada día,

desde la raíz le dan luz al guión.


También Mafalda urde tu lado irónico,

 y siguen latiendo por cada arteria

las inquietudes de un Tintín:

caminas los paisajes con el ojo avizor,

un rastrear de perro fiel

y el extra de sensible a la injusticia.

 
La palabra va y viene libre

fluye el espíritu de Supermán.

En cada verso

vuela un as de corazones.


No sé quién te dibujó soledades,

la vida llama en mil series.

Abre viñeta a contra miedo,

aún te quedan aventuras,

pon los tres puntos,

continuará... 


(Leído en la "Literatura temática" que coordina Ángeles Fernángomez - 25/06/14)
 

13 ago 2014

"HASTA QUE LA MUERTE LOS UNA"



 

Regresó de las nubes,
la puerta se abrió con el frío.
Él, sin una losa que ofrecerle.
Ella, sin ángulo
donde apoyar los pies.
 
En cada suspiro los labios   
y no había boca.
La piel abierta
y no se moldeaba la caricia.
Ola de lava
y no se derramó en el abrazo.
                  
Las palabras ardían,
era brasa por dentro.
                  Ya muda aún le gritaba al mar.
                  
                   Y se sintió volátil,
                   como una chispa al vuelo del aire,
                   que evapora la sal de la lágrima
 y cae feliz sobre su ataúd.
 
Libre entre las luciérnagas,
amándose en el fuego
                   y al fin juntos ser ceniza.
 
 
 

6 jul 2014

ODA A LOS PIES

 

Invisibles pespuntes
siempre cosidos a la tierra.
Azabache o azahar en los pasos,
alas de caminante en vuelo.

Sé que cuando os cansáis  
salta el placer de aquel origen:
el ligero galope,
compartir equilibrios
y destronar al aire…

Hoy me servís para cualquier paseo:
como barcos de papel por el mar,
desnudos sobre arena de harina
o dando palmas sobre hojas de otoño.
Por caminos de piedra,
el calzado es siervo elegante.

Ahora os doy las gracias:
la caricia en mis manos
y el beso de soplo húmedo.
En el desván de las plantas
la música de las verbenas.

Si en un futuro no muy lejano
los pasos son lentos y cortos,
nuevos días se harán memoria
de otros tantos senderos,
esos que hice inmortales.

La emoción en circuito por la piel
encenderá la senda invisible
y como un vuelo de alondras
daré mi paseo de cada tarde.
 
 

 

11 may 2014

TIEMPO DE MENTIR




Si se tiene el privilegio de habitar espacios 
en los que se produce un cierto trastorno del tiempo, 
un silenciamiento de sus premuras...brota otra cotidianidad...

 Ángel Gabilondo - Horas cotidianas (29/04/14)





Fuimos lo que seremos,
poca sorpresa en la imaginación.
El tiempo acelera a su antojo,
pone su sello en tus rincones.

Hay solo una manera de mentirle:
Deja el ayer de plomo
y alíate con el presente,
el único que se deja abrazar.
No quieras perderte por el futuro,
no está en el horizonte.

Trata de aprender a estirar las horas.
Si gozas de cada instante,
el más cotidiano o quizá increíble,
pones freno a la impaciencia de Cronos.

Y si el reloj se para sin permiso,
no cuadrará la cuenta,
lo absoluto siempre da error.

Ana Galán 5/05/14



7 may 2014

DE SORIA A COLLIURE



                           

Una mañana de claridad única
mi soledad anduvo por tus huellas.
Por la vereda del río
latía tu corazón de álamo.
Tus versos al compás del agua,
dormidos los sueños.

Soria que ablandas la piedra
de celebrar Machado a toda luz
y yo sin pies para tanto camino.
Fui midiendo los pasos
entre San Polo y San Saturio,
y un viento de poema 
se adueñó de los árboles.
Era tu llorarle al olmo viejo,
por un brote un milagro,
sanar tu dulce niña
y habló solo la muerte.
Supe que el ancho de su tumba
se cuenta en lágrimas.

Antes de que llegue el día del barro
quiero ajustarme la horma del exilio,
calzar tus botas,
cruzar el borde
de esta España torcida.
No, no vengo a traerte más penas,
solo un deseo:
sumar a mi memoria... 
tu lápida.

30 ene 2014

A MANO DE DOLOR Y MAGIA

   

De cuando el poeta Juan Carlos Mestre se pilló la mano con una silla un día de Paz y concierto.                          
                                                                             

Un volcán ardía
y asomaba su ojo enrojecido.

Recojo tu dolor.
 
Sobre el cartón del vaso fue tan fácil...
desbordar hielo y atraparlo.
En calma tu calma subió a los ojos,
un verso alcanzó mi aire.
 
“Pongo la mano en el hielo por ti”.
 
Redondeó las aristas del frío
se puso a doler cálida:

Despierta los dedos y olvida.
Entra pluma, pincel…
varita mágica del cuaderno.
El prestidigitador de palabras
mueve línea, forma y colores.


Qué difícil fue descubrir el truco,
cuando un dibujo de pájaro enorme,
a un vuelo de manga,
mudaba a rostro de mujer risueña.


Y no quiso saber que duele,
tu mano abrió reina de corazones.
 
                                  
 Concierto de Paco Damas en el CC La Vaguada
el 23/01/2014.